O pedacinho

Amigos, festas, faculdade, estágio. Ela tinha tudo isso. Semanas cheias, correndo de um lado pro outro, resolvendo coisas, brigando com amigos, rindo do infinito. Ela se esforçava. Comparecia a todos os eventos, sorria para todas as fotos, fazia poses, mandava beijos e recados. Ela aparecia, ela se mostrava. Mas nunca bastava.

No fim do dia, todos os dias, a sensação estranha lhe encontrava. Não havia explicação nem razão. O vazio, o aperto, o incômodo solitário. Ela resistia, ignorava. Em dias mais fracos, ela chorava. Escondida, encolhida. Pra no dia seguinte cobrir com máscara de vontade e fingir que sua vida era a fachada.

Tudo estava bem. Mas ela não estava. Todos tinham planos, mas ela não tinha. Ela deixava o fluxo lhe arrastar para não ficar parada, mas até quando ela ia aguentar ser arrastada? Ela tinha medo de onde ia chegar. Todo mundo tinha pra onde e pra quem voltar no fim do dia. Ela não tinha. E era isso que doía, que apertava. Mesmo quando ela fingia que não sabia.

E então, toda semana, as madrugas de sábado a torturavam. Em casa, sozinha, ela devaneiava. Não existe limonada completa sem gelo. Não existe bolo completo sem recheio. Não existe sanduíche completo sem queijo. Não, não da. Não existe pessoa completa sem desejo, sem anseio, sem companheiro.

Tudo estava bem. Tudo estava inteiro. Mas em seu coração, faltava um pedaço.